Le voyage à Rouen

Já tenho os bilhetes! Amanhã troco Paris pela Normandia!

Chronique au hasard

Terminei o trabalho. Depois de muito stress. Estes últimos dias têm sido cheios.

A semana antes da Páscoa passou a correr, num quase desleixo. Quinta-feira amanheceu com alguma graça, soube-me bem tomar o pequeno-almoço com alguma calma, deixar o quarto arrumado e ir apanhar o autocarro para o aeroporto.

Sol em Lisboa! Luz, luz, muita luz! Espaço! Tenho andado com os olhos enevoados? Um misto de sensações, algo de irreal e deslocado me rodeava. Que estou eu a fazer ao pé da minha faculdade? Não, agora aquela não é a minha faculdade! Não estou de férias, mas porque não sinto que consiga ir às aulas na segunda-feira? Não, não! Há algo por acabar mais a Norte. É estranho estar em sítios que faziam parte do nosso quotidiano e de repente deixaram de o fazer. Revejo uma data de sítios nas minhas queridas Avenidas Novas numa só tarde.

Chegar a casa. Chegar a casa! A luz entra pelas janelas, ah, a sensação é a mesma, chegar a casa tem sempre o mesmo sabor. O meu quarto tem tanto espaço! Estranho a maneira como a água corre das torneiras e o peso da lagarta do chuveiro. Luz.

Passar por Cascais e por um Guincho tempestuoso e por Sintra, comer travesseiros e queijadas. Nesse dia falto a uma festa em Paris, com muita pena minha. É X. que parte, provavelmente a última do primeiro semestre (logo agora que nos estávamos a dar tão bem, que conversávamos no teu quarto e eu te fazia perguntas de Pediatria no meio de uma risota pegada). É com pena que sei que parte (seria um paradoxo dizer que era com pena que a via partir). Queria que a festa fosse perfeita, convidou imensa gente à plusieurs reprises. Para piorar o panorama, a sua festa de aniversário realizar-se-ia em Lisboa logo no dia imediato ao do meu regresso ao 14ème.

No Sábado, passeio até Lagoa de Albufeira e Sesimbra. Nuvens, muito vento. Nessa noite reencontro a Ana , a Cátia e o Nelson. Rever a Avenida da Liberdade, o Largo de Camões, a Rua Garrett, os Armazéns, os Armazéns onde passávamos horas de ócio depois das aulas. Feliz reencontro! Apelei à criatividade para o outfit, visto quase toda a minha roupa decente estar num armário de portas verde-alface a muitos quilómetros dali. Depois de muita indecisão, decidimos jantar num indiano. Partilham-se muitas histórias, muitas novidades. A despedida custou. Eu e Ana seguimos para o Bairro Alto, tão vazio e tranquilo nessa noite, vamos para o bar da passagem de ano! "Imperial a 1 euro" diz um affichage na porta... Parece de borla após um mês e meio numa cidade onde o dinheiro se desfaz a uma velocidade alucinante! O Nelson perde o último autocarro para o seu fim-do-mundo, vem ter connosco. Ana vai embora. Voltamos para o bar e conversamos. Quando o bar fecha descemos até perto de Santos para comer. Algum tempo depois junta-se a nós o Zé Carlos, que eu já perdera a esperança de reencontrar. Mas reencontro. E a despedida custou. Vejo a cidade a ficar muito clara, aqui amanhece tão cedo, tanta luz, é tão bonito! Luz, luz, luz. O céu está tão azul e tão claro! Durmo menos de seis horas: almoço de Páscoa. Uma tarde inteira a comer, basicamente.

No dia seguinte acordo mais tarde que o suposto, arranjo-me, o pai vem buscar-me e vão por-me ao aeroporto. Devoro Morte em Veneza (bem mais intelectual que as deliciosas futilidades da FHM comprada dentro de um pequeno orçamento de trocos para a viagem de ida), apesar do miudinho irritante que me calhou no lugar ao lado. A viagem parece demorar eternidades, a tripulação avisa Orly e nem sinais dele. Enfim, Paris. Sair do avião, sair do aeroporto, voltar para casa! (O que é voltar para casa, afinal?) Perco o autocarro, espero pelo próximo enquanto escurece. A viagem de autocarro parece longa, longa, longa. Montsouris! Je descends! Falta-me ainda descer o boulevard deserto sobre um pavimento molhado e sob um céu escuro. Entro pelos portões principais, é uma visão triste de uma Cité em lundi de Pâques. A Maison Internationale fechada, às escuras! Apresso-me até à Résidence André de Gouveia, chego enfim!

Reencontro meu quarto, ao jantar reencontro pessoas... M. e os pais, N., S., C., D., M... Depois do jantar tenho de trabalhar, mas a vontade é nenhuma. Um trabalho para entregar na quinta e praticamente nada ainda feito. Perco-me em conversas e convívio. Regresso a uma casa onde se discute o novo Acordo Ortográfico. Distribuo queijadas de Sintra que me lembrei de trazer. C. e D., brasileiros, gostam, C. repete. Trocam-se novidades do fim-de-semana, a casa esteve praticamente vazia nestes dias, fala-se da festa de X. Nevou em Paris, se bem que uma nevezinha débil. M. diz que os tios delas (leia-se Professores Bernardo e Buescu) se lembram de mim e me tecem breves elogios. J. agradece a queijada, interessa-se pelo meu fim-de-semana em terras lusas. Rimos com coisas parvas. Diz querer ler alguma coisa minha quando sabe que escrevo. Isto leva-me a uma preocupação pois verifico no quarto que um caderno que esperava encontrar não está lá, depois de também não o ter encontrado no meu quarto em Portugal. Informo-o da existência de um palácio que pertenceu aos segundos imperadores do México no local para onde vai viajar, ele sabe o meu interesse por essas figuras, diz-me que o irá visitar. Empresto-lhe 2 euros para a máquina de lavar, em troca recebo um bilhete para o cinema. E no dia seguinte ainda os 2 euros. (S. acaba de fazer comentários porcos a esta situação, quando a visitei a ela e a M. na cave, onde estavam a trabalhar.)

"Regresso às aulas", a minha prioridade é agora terminar o estúpido trabalho. Poucas horas de sono, aulas sêchées. Mas agora está feito. Depois de muito stress, está feito. Aqui ao lado, cinco páginas impressas perfeitíssimas e agrafadas no canto superior esquerdo. Hoje à tarde fiz café de M. na cafeteira também de M. fruto de generoso empréstimo e conselho dela mesma. Fiz café quando cheguei a casa, fui depois para a biblioteca do Collège d'Espagne com A. e D. Rendeu. Terminei-o há bocado, já está, já está! Porque ontem diga-se que a produção não foi das melhores, o stress desconcentrava-me. Fui à Maison Internationale com M. levantar dinheiro e fazer um depósito, depois à La Poste trocar dinheiro, depois lavámos roupa (para à noite verificar que tinha deixado um saco com roupa por lavar no quarto). Gosto de M., gosto mesmo: era a pessoa na casa que eu mais queria voltar a ver enquanto estive em Portugal. Enquanto nessas andanças, aproveito para visitar o Foyer e ver a decoração que X. tinha feito para a festa. Surpreendeu-me. Pela criatividade, pela intensidade. Dezenas de fotos que registavam diversos momentos da estada dela cobriam as paredes, cada uma sobre um quadrado de cartolina colorida. Encontrei-me em três ou quatro: numa com ela e V. numa discoteca da avenue des Champs-Elysées, as outras numa festa de aniversário do fim-de-semana anterior. Em lugar de destaque uma citação de Hemingway sobre viver em Paris enquanto se é jovem. Ela queria que a decoração ficasse. No que depender de mim, ficará.

Agora é tarde, tenho de dormir. Amanhã começo a tratar das outras prioridades, só preciso de uns momentos sem pensar em nada. Pelo menos em nada que tenha a ver datas de testes e entregas de trabalhos. Anseio pelo final do dia de amanhã. Tenho de gastar o bilhete de cinema. Talvez até vá a Ruão no fim-de-semana. (E tenho de começar a pensar em ver coisas para um teste na quinta...) Não! Em nada. Em nada.

Sempre vosso,

le Chevalier.

PS - Já recebi a minha parte das heranças de X. Um copo, quatro talheres.

Une toute petite pause

Je reviens.

La chose la plus triste à Paris

(Frase completa: La ville n'a qu'un secret: elle ne connaît que des départs, elle ne connaît pas de retours. [A cidade tem apenas um segredo: somente conhece partidas, não conhece regressos.]

Estação de Luxembourg, RER B)

Orangina

Estou a ficar viciado.

Há uma máquina de bebidas na cave.

Orangina, Orangina, Orangina.

[Ficções] O sonho de Catherine Siroux

Chove e Catherine Siroux tem saudades do sol. Não daquele sol débil que mal chega a aquecer para sucumbir de seguida ao cinzento das nuvens, mas do verdadeiro sol, aquele que conheceu na infância. Catherine viveu na Nova Caledónia e desse sol que tem saudades.

Quando chegou a Paris, depois de anos a viver em locais mais quentes, ficou maravilhada. Ainda se lembra bem de como estava encantada. Paris estava coberta de neve, algo deveras entusiasmante para a miúda que era.

Às vezes sonha com a Nova Caledónia e a Reunião. Às vezes acordada. Deita-se na cama, fecha os olhos e parece-lhe estar a ouvir o mar e as aves locais. Veste um vestido cor-de-rosa e as cortinas cor-de-laranja tentam proteger o quarto do sol do meio-dia. Sabe que dentro em pouco vai ouvir a mãe a chamá-la para almoçar, já sente o cheiro. Catherine tem nove anos e sabe que nasceu na zona de Paris, apesar de não se lembrar de nada. A irmã é ainda uma adolescente e sai para ir à piscina de uma amiga. Os pais têm sempre tempo para ela e é feliz, na maneira feliz das crianças serem felizes.

Chove, chove, chove. Chove tanto em Paris, está sempre frio em Paris. Os seus amigos gozam com o facto de ela tremer muito mesmo que esteja uma temperatura aceitável. Mas eles não sabem, ela sabe, já viveu na ilha da Reunião e na Nova Caledónia, já vestiu vestidos cor-de-rosa e já foi à praia depois das aulas. Até sabe porque se chama Nova Caledónia a esse território insular da Oceania. Sabe também que lá a vida é mais calma, tem outro ritmo. Sabe que é muito mais que um pedaço de terra marcado no mapa como pertença da França. Lá há sol e há calor. E em Paris chove, chove, chove.

Chove e Catherine Siroux tem saudades do sol.

Quand tu penses que ta journée est déjà finie...

Mais um dia em que o telemóvel misteriosamente voltou a não despertar. O único dia em que fico grato às femmes de ménage por acordarem toda a gente com o irritante ruído do cartão a bater nas portas e os gritos arrastados "Draps...! Draps...!". Olho para o telemóvel, 09:21, "não acredito...", e hoje precisava mesmo de ter acordado à hora, às 7, para falar com Mlle. Ducom e esclarecer de uma vez por todas que disciplina de Geografia escolhia. Nervos, nervos. Entrego os lençóis usados completamente em estado de sobreaquecimento e pijama. Nervos, nervos. Decido que mais vale comer qualquer coisa, a aula começara às 9h, só importava agora chegar a tempo do fim. Leite com café, um bocado de pão com geleia. Últimas arrumações no quarto para que as femmes não tenham desculpa para não o limpar. Desço as escadas, penso em bater na porta de S., mas desisto, penso que provavelmente já saiu. Ainda assim, espreito na cozinha, está lá J. a ler e a tomar o pequeno-almoço. Entro e disparo a minha situação, sentia necessidade de a comunicar alguém, para me sentir ridículo em seguida. Não precisava de ter sido tão stressado na explicação. Um sorriso é o que recebo como resposta. Ainda cheguo a tempo do final da aula e quão irónico foi pedir a uma professora para poder ficar na disciplina dela exactamente depois de ter acabado de faltar. Mas consegui, fico em Initiation à l'Aménagement!

Depois das aulas, rumo à Place d'Italie. Objectivo: comprar um despertador na Fnac. 10 euros. Na rua procuro o velho dançarino que eu e M. adoramos, mas ele não está lá. Rumo a casa, só quero chegar a casa, estou cansado, amanhã tenho de apresentar um exposé! Chego, pouco depois alguém bate a porta, já conheço aquela maneira de passar os nós dos dedos na porta, estranho-a àquela hora. Mas não me engano, é S., que me desafia para ir comer um crepe. Tive vitórias, apesar dos obstáculos, estou cansado, quero uma pausa, porque não? O convite é demasiado tentador. Lá vamos, depois de S. ter declinado o convite (como calculam, são pessoas diferentes, sendo esta a da porta a que não fui bater de manhã). Está frio, aproveito para vestir o casaco mais quente. O plano era comer os crepes mais baratos do centro de Paris em Saint-Michel e ir a comê-los até ao Pompidou. Plano gorado: a tal barraquinha de Saint-Michel está fechada. Caminhamos até ao Pompidou, S. quer comprar umas velas numa loja defronte. Comemos o crepe depois... e que crepe! Feitos há 100 anos, com pouquíssima Nutella. Bah. Regresso a casa com direito a passagem pelo Franpas. Depois do jantar S. (dos crepes) ajuda-me com o despertador desobediente. Estamos com M. (ela sim, a do velho) na cozinha pequena do 2º, dou-lhes o chocolate com framboesas que lhes prometera. S. acaba por concluir que o despertador só funciona com rádio. Liga o rádio e ouve-se o início de Sunday Bloody Sunday dos U2. Partimo-nos a rir os três, porque tanto eu como S. nos tinhamos fartado de rir na noite de Sábado no Bataclan (boulevard Voltaire) quando o pessoal curtiu a mesma canção como se fosse a coisa mais alegre e disco do mundo. Começa uma música dos Queen, S. apaga a luz. "Amiga", diz para M, "a música que liga a minha pessoa à tua e a música que liga minha pessoa à dele!" M. recorda quando cantaram uma música do mesmo grupo aos berros no trânsito (S. e M. vieram juntas de Portugal). Dançamos os três às escuras na cozinha pequena do 2º, o despertador ridículo em cima da bancada, entre o fogão e o lava-loiças.

De manhã, na Gare du Nord, de repente, vejo à minha frente uma mulher a correr apressadíssima de muletas na mão. Paris tem destas coisas.

Bien cordialement à vous,

le Chevalier.

À vos jeux, mes amis...

Preparava-me para ir à La Poste (vulgo Correios), ia pegar no telemóvel para ver se tinha mensagens e... eis que ele toca. Um grand merci aos três que me telefonaram. Tenho saudades vossas.

Bonne lessive!!!

Dia de lavagem de roupa. Perdem-se horas e dinheiro neste métier, numa cave deprimente..........

Vou passar a aproveitar para estudar na Salle Multimédia.

xoxo,

Le Chevalier

La Dame aux Camélias

A Cátia disse que este blog lhe lembrava A Dama das Camélias pelo facto das personagens serem mencionadas com iniciais.

:)